«No rebem una vida breu, sinó que la fem breu. No som pobres, sinó malbaratadors». Sèneca, La brevetat de la vida.
La crisi dels cinquanta és bella, perquè és una mena de balanç entre la vida activa dels primers cinquanta anys, a manera de recapitulació, i una breu síntesi programàtica del que alguns anomenen l'època decadent, o això que altres donen per anomenar els darrers anys de vida útil. És un balanç extrem, perquè a certes edats ens adonem que la fosca “parca” està cada cop més propera, i encara, malgrat les súpliques i temptacions, no hem aclarit del tot com transcorre el nostre final.
Modular de manera tranquil·la aquesta sensació de finitud i futilitat és complex. D'una banda, a la desesperada i sempre amb sordina, pensem en la vida eterna. Aquí pequem de certa ingenuïtat perquè si alguna cosa sobreviu al final de tot el procés no serem nosaltres, sinó alguna part essencial de nosaltres, això que alguns anomenen l'àtom sement, l'ànima els més agosarats i l'esperit els més propers, noms que per res acaben d'explicar el gran misteri de la vida i de la mort.
Sigui com sigui, el nostre cos, o els nostres cossos, desapareixeran ben aviat, i per això la urgència d'aferrar-nos al poc temps que ens quedi. Almenys per viure-ho amb certa intensitat, qualitat, calidesa i candidesa. D'alguna manera entenc el vertigen de l'edat. Fer cinquanta, seixanta, setanta o vuitanta no és el mateix. Al final dels dies un ha de pensar de quina manera pot deixar un bon llegat als altres. La majoria es conformarà a deixar un bon llegat als seus fills, encara que hagin sortit granotes. Altres conformaran el seu llegat en una mica més intangible, però potser més útil per a la humanitat.
Malgastadors de temps
La vida és breu, i si tinguéssim un temporitzador, una mena de compte enrere que ens assenyalés exactament els segons que ens resten d'existència, potser passaríem menys temps fent coses per entretenir-nos d'aquest inevitable compte enrere. En veritat Sèneca tenia molta raó en això: som malbaratadors de temps. Malgastem temps en discussions, en maltractar-nos a nosaltres i al nostre entorn, en vetllades ocultes al so de qualsevol música, en aquesta indústria que en diuen de l'entreteniment i que ens atordeix, gairebé sense espai per a la crítica, la lògica, el pensament, la filosofia, la poesia, la música, l'expansió espiritual de les nostres vides o simplement sense temps per fer el bé. Ens distreuen per no sotmetre'ns a la realitat, cridada per alguns veritat, que morirem.
Sona fort quan ho dius en veu alta, però no hi ha més realitat i veritat que aquesta. I potser, juntament amb el naixement, sigui la més universal de totes. No som pobres, sinó malbaratadors. Per això, el procrastinar està castigat amb segons de temps que ja no tornaran. Dins la vida plàcida i tranquil·la hi ha un terrible càstig: la finitud.
Quan d'alguna manera despertem la vida, perdó, volia dir a la Vida, ens corroeix per dins aquesta urgència de l'actuar, de fer mil coses que puguin ser útils per a nosaltres i per als altres. El temps constrenya per a aquells decidits a experimentar la consciència del servei, del vessament d'experiències per engreixar el compte existencial basat en l'alegria i la fragmentació de la possibilitat. Un es fa rei del seu temps, i deixa de ser un pobre desperit, quan comprèn que les matemàtiques exactes promouen no una eternitat, sinó un compte finit de resultats.
Viure, d'alguna manera, és actuar, i viure la vida àmplia és actuar amb urgència, especialment en aquests temps en què un boig de lligar amenaça de posar fi a la civilització a cop de botó nuclear. No m'imagino que podré fer els propers anys de vida útil. Però m'agradaria enfocar-los a integrar les files dels que s'alcen a les muntanyes mares per fer la pròpia revolució pertinent. La revolució de les masses, la revolució silenciosa del nostre temps. Mentrestant, els malbaratadors de temps continuaran perdent vida, molta vida, que ja no tornarà.
Serè i pausat, això penso, mentre miro els arbres agitats pel fort vent i experimento la sensació pansida que tot s'acaba.
